La lluvia caía fieramente tras la ventana. Los árboles se movían sin ton ni son. La luna no había decidido salir aquella noche donde la oscuridad reinaba orgullosa. Yo veía aquel panorama desde la pequeña ventana que tenía en mi habitación. También escuchaba como mi familia comía en la cocina. Escuchaba los cubiertos caer sobre el plato, las jarras echando agua y… los gritos de mis padres. No quería formar parte de aquello. Ya estaba harta de los insultos, las palabrotas, los papeles extraños, las palabras “no os preocupéis”, “no se lo digáis a papá” o “mamá no se puede enterar”… Todas las comidas eran iguales. Empezábamos todos contentos hablando y acabábamos cada uno en una punta de la casa por la culpa de nuestros padres. Tengo que reconocer que también tenía miedo. Miedo de que mi familia se separara. Y cuando eso ocurriera yo no quería estar ahí. De repente alguien llamó a mi puerta y abrió.

— ¡Hola! Ehm… ¿no pretendes comer nada? — Me preguntó mi hermana Lola.

— No.

— Bueno… como no has venido a comer… se me ha ocurrido traerte las sobras. — me puso delante una bandeja con arroz, pollo, puré de boniato y un vaso de agua.

— Gracias Lola, pero creo que no quiero nada. No me encuentro bien.

— ¿Tienes miedo?

— Si pero… — de repente se escucharon unos gritos que venían de la cocina. Vasos rotos, platos resquebrajados, la lámpara tambaleándose, un ruido fortísimo como de un portazo…  Mi madre estaba sola, en la entrada, entre lágrimas.

— Vuestro padre se ha ido — Ya nada volvió a ser lo mismo.